O nome dele era Calixto, mas não gostava de ser chamado assim: preferia o sobrenome Bretton que lhe dava um certo ar de superioridade.
E, na verdade, todos esperavam dele as melhores coisas como: o melhor sapato, a melhor roupa, a melhor casa, o melhor carpete e.
Calixto sustentou esse status durante muito tempo até um dia quando ele não aguentou mais e escreveu a seguinte carta. Eis um trecho da mesma.
E, na verdade, todos esperavam dele as melhores coisas como: o melhor sapato, a melhor roupa, a melhor casa, o melhor carpete e.
Calixto sustentou esse status durante muito tempo até um dia quando ele não aguentou mais e escreveu a seguinte carta. Eis um trecho da mesma.
As paredes da minha casa não são mais brancas: são manchadas,
amareladas como numa casa antiga. Há tanta infiltração aqui
que é difícil contar; as noites são muito frias aqui dentro e
não tenho a menor sensação de conforto. Meu corpo todo dói,
o colchão não amacia mais o meu peso,
o guarda-roupa já não protege mais as minhas roupas
e eu as perco todos os dias: uma a uma, assim como
eu me perco e morro um pouco a cada dia frio.
Dias depois, o Calixto Bretton foi encontrado morto em sua casa por um colega da cidade que ficou abismado com a condição de vida dele e viu a carta e lamentou junto com toda a cidade, que resmungou: podíamos tê-lo ajudado, se soubéssemos...
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